Le commissaire priseur

   Ian Farquharson s’éveilla en sursaut. On sonnait bel et bien à la porte. Dehors, il faisait toujours noir. Ian consulta la pendulette posée sur la table de chevet : 4 heu­res. En maugréant, il se leva et pas­sa une robe de chambre. Sa douleur au crâne persistait.

   Lorsqu’il ouvrit, ce fut pour se trou­ver face à face avec deux hom­mes. Le premier, robuste et l’air paisible, était vêtu d’un imperméable bleu et coiffé d’un chapeau sombre. Il avan­ça d’un pas et tendit à Ian un petit étui de cuir.

   — Monsieur Farquharson ? demanda-t-il. Je suis l’ins­­pecteur-chef Harris, de Scotland Yard. Ex­cusez-nous de vous déranger à cette heure, mais vous vous trouvez, j’en ai peur, au centre d’une dangereuse affaire…