Histoire Intime

   Ce soir, je relis machinalement ces pages où j’ai jeté mes tristesses d’hier. Je viens en effet de commettre le péché à la mode parmi les jeunes filles et les poètes, celui de commencer un journal. J’en avais souvent formé le dessein ; mais pourquoi l’ai-je donc mis à exécution aujourd’hui ? Peut-être tout simplement parce que Louise est partie, que je n’ai plus de confidente et que nous avons en nous un besoin d’épanchement qui, comme la source, cherche toujours sa pente. À qui confierais-je maintenant mes pensées intimes, mes impressions sur ce monde dans lequel j’entre presque seule ? Ce sera toi, discret papier, qui seras mon confident…